vermelho poá

pelo mundo

2010-10-11T11:54:00.000-07:00

Só para constar aqui.

as coisas que mudam, mas não mudam.

2010-10-06T09:06:00.000-07:00

As coisas que mudaram:

Mas não mudaram tanto!

fim de setembro

2010-09-30T15:05:00.000-07:00

30 dias inteiros se passaram e o meu tão esperado setembro chegou ao fim. E passou tão rápido como tudo nessa minha vida desregrada, fora de rotina e cheia de sentimentos para sentir e pensamentos para pensar.

Quando as pessoas me perguntam (e como perguntam!), como é voltar depois de tanto tempo, a minha metáfora é precisamente coerente com o meu estado de espírito. Tenho a sensação de estar saindo de um coma, abrindo meus olhos lentamente para pessoas, lugares e situações.

A vida por essas bandas, as minhas bandas, seguiram sua ordem natural e se transformaram naquilo que obviamente se tornariam. Como uma rosa que um dia fora botão. As coisas caminharam em linha reta e nenhuma surpresa até então. A não ser pela magreza do Faustão.

Eu perdi a sequência dos fatos, o desenrolar dos acontecimentos, são muitos fins e poucos meios. As coisas mudaram de um jeito ruim e insosso para mim. Como se tivéssem mudado sem mais nem menos. E aquelas que não mudaram parecem perdidas e melancólicas. Paradas no tempo, nostálgicas, abandonadas, esquecidas. Inevoluídas, palavra que não existia e acaba de ser inventada.

Além das coisas que mudaram e das coisas que não mudaram têm aquelas que eu não sei dizer. As que talvez estejam iguais e eu diferente. Os as que talvez estejam diferentes e eu igual. Já dizia não sei quem que as coisas não são como elas são e sim como nós somos. Confuso?

Enfim. Não sou fã de Victor e Léo e tão pouco do resto do sertanejo que tomou conta do meu país na minha ausência, mas preciso concordar com a letra clara que traduz bem essa sensação de confusão. "Não sei o que mudou, mas nada está igual".

E assim vou me readaptando a ser o que eu era. Os mesmos bons e velhos amigos, a cerveja no bar, a música brasileira ao fundo. As piadas incansavelmente repetidas que nunca perdem a graça. Todas as nossas histórias dos tempos de colégio e faculdade e as pessoas que habitaram esses tempos, esbarrando em mim casualmente entre tantos outros rostos conhecidos, registrados em algum lugar no meu inconsciente. As figuras de uma vida inteira, ali, vivendo suas próprias vidas bem debaixo dos meus olhos.

Em muitos momentos, nesses 30 longos e inexplicáveis dias, fui ávida ao encontro das minhas memórias mais remotas, com muito medo de tê-las perdido entre um avião e outro. E outras ainda, teimosas, remontaram-se na minha mente sem permissão. Donas de si, despertaram-se aleatoriamente ou com um clique de um lugar, um som.

Assim vou, esperando os próximos dias que virão à mercê das surpresas do futuro e das estratégias maquiavélicas do passado. Estar no lugar em que sempre estivemos, perto daquilo que sempre fomos, é não ter para onde fugir. Mais cedo ou mais tarde, dobramos aquela mesma esquina e um vendaval nos carrega para outro instante da nossa própria história.

Estar de volta é um reencontro. E como são bonitos os reencontros. Principalmente aqueles em que reencontramos nós mesmos.

cheguei

2010-09-25T16:22:00.000-07:00

Saí da França no dia 30 de agosto. Numa manhã de céu azul, lágrimas e aeroporto. Como sempre. Deixei Mama e Papa do outro lado do vidro, com olhos cheios de água e sorrisos confortantes e preocupados ao mesmo tempo. Lá vai eu, mala, raio-x, segurança e o coração alarmado.

Assim que desapareci da vista zelosa dos dois, me sentei numa cadeira para organizar as emoções e recuperar o fôlego a fim de enfrentar os 11290,747 quilômetros que me separavam de casa. Depois de 723 dias, as 28 horas que ainda faltavam pareciam segundos ou séculos dependendo do ponto de vista.

E assim foi. Voei até Roma e no portão de embarque do vôo para Guarulhos já me senti em casa. A última vez que eu tinha visto tanto brasileiro junto foi no Brazilian Day em 2009. Fomos tomando conta dos espaços, assentos, compartimentos. Preenchemos o silêncio com o nosso português cantado e milagrosamente dormi dez das doze horas de transatlântico.

Quando aterrissamos em São Paulo, passageiros e tripulação bateram palmas. E eu enchi os olhos de água: cheguei. Era 31 de agosto e eu tinha prometido para minha mãe, estar em casa para o meu aniversário. Em terras brasileiras, senti minha promessa quase cumprida.

Fora do avião, já começou o caos e a desorganização particulares do nosso Brasil brasileiro. Mas nada parecia me incomodar, muito pelo contrário. Achei até engraçado os funcionários da Gol pulando entre as esteiras e gritando enlouquecidamente uns com os outros. Enfim, entrei no meu último vôo, aquele com destino a Porto Alegre. Alegre era pouco. A alegria só era menor que a ansiedade que a este ponto já me devorava sem dó nem piedade.

Dizem que a melhor vista de Porto Alegre é a vista de quem volta. E eles estão certos. As pessoas que me ouviram dizer que há dois anos estava fora de casa, abriam espaço para mim nos corredores do Salgado Filho: vai que tu tens pressa. E eu tinha. Pressa e nenhum cansaço.

Desci a escada, dobrei a direita e lá estavam eles. Estavam onde eles deveriam estar e eu também. Finalmente, estávamos juntos. Como a família que somos.

Assim, juntos, felizes e em família, comemoramos o primeiro de setembro na manhã seguinte. 24 aninhos e muitas histórias para contar...

olive

2010-08-24T09:59:00.000-07:00

Foi na França que desenvolvi minha obsessão por azeitonas. A beira dos meus 24 anos resolvi comer todas as azeitonas que eu não comi em todos esses 23 anos.

E não tem como não se sentir tentada pelas lustrosas bolinhas verde-oliva nesse país. Elas estão em toda a parte. Mesas de bares e restaurantes, festas de aniversário, casamentos, rodas de amigos. Qualquer motivo é motivo pra beliscar azeitonas ou transformá-las em recheio de salgadinho ou cobertura de pizza.

Elas vêm em enormes potes de conserva ou são vendidas à quilo no mercado público em desengonçados sacos plásticos. Tão lindas e regulares, eu quero comer todas. Sempre digo pra mim mesma "essa é a última", mas nunca é e eu sei muito bem disso.

As coisas só pioraram depois que a minha mãe disse: "que coisa boa, azeitona faz bem pra saúde". Segundo ela, aumenta o colesterol "bom", que por sua vez diminui o "ruím". Anyways.

Não terei espaço na mala para levar essa especiaria francesa comigo. Mas estou levando essa mania dos franceses e muita vontade de petiscar as verdinhas. Nada de poupar azeitona na salada.

mariage

2010-08-22T04:40:00.001-07:00

Antes ainda de eu chegar na França, a Cindy me disse que uma amiga dela ia casar e que eu estava convidada para a cerimônia. -Vai ser na tua última semana aqui. Tá bem pensei, mas nem pensei muito porque parecia tão longe e eu não conhecia a noiva nem ninguém.

Quando ela entrou na igreja ontem, fiquei emocionada. Dois meses se passaram e eu conhecia muitas das pessoas presentes. Pessoas das quais aprendi a gostar num estalar de dedos e que apesar de não falarmos a mesma língua, temos o riso solto em comum.

Não entendi nada da missa e nem precisava. Entendi todos os versos cantados à capela pela voz cortante de Albertine e ouvi a hora do sim: -Oui, Oui. Aceite essa aliança como prova do meu amor e da minha fidelidade. Rezaram. Amém.

De lá saímos para a festa. E como sabem ser felizes, essas pessoas. Primeiro aperitivos e drinques. Então veio a janta: salada, salmão e frango com batatas e champignon. Tudo muito bom e bonito. Uma pena que eu não podia mais comer e parei no salmão. Ainda por vir, o queijo, o café e o bolo.

Entre um prato e outro, homenagens da família e amigos do casal (inclusive nossa). E muito vinho. Tanto vinho que todo mundo estava impressionado com o meu francês. Até eu. A festa só terminou as seis da manhã e nós só saímos de lá quando as luzes já estavam acesas e as garrafas de champagne vazias.

Vive les Mariés! Vive La France!

e quanto a mim?

2010-08-18T16:48:00.000-07:00

Não me lembro se era um congresso ou só uma palestra avulsa no auditório do Campus I. Era bem no comecinho da faculdade e o palestrante solicitou que nós escrevessemos em um papelzinho como nós achávamos que estaríamos em 5 anos.

Eu também não lembro da minha resposta, mas lembro da resposta de um colega que disse que em 5 anos ele seria o primeiro jornalista surdo-mudo do país (ou algo do tipo). E ele deve ser.

Eu provavelmente não sou hoje o que eu pensei que seria naquela época. E o problema não é esse. O problema é que eu me peguei aqui pensando em como seria a minha vida em 5 anos e se eu tivesse que escrever num pedaço de papel, eu não saberia o que dizer.

Então aqui vai para todos que perguntam:

Eu não sei o que vou fazer quando eu voltar pra casa. Não tenho idéia de como será a minha vida daqui a 5 anos, 3 anos, 1 ano, 1 mês. Quando eu me dei conta, eu estava aqui sentada tentando adivinhar o futuro. Uma coisa é fazer planos, outra é tentar adivinhar. Eu poderia fazer um bolão comigo mesma. Mas melhor deixar pra lá.

A vida tem sempre tantas possibilidades, mas quando a gente tem emprego, namorado e residência fixa, a gente não considera tudo o que porderíamos nos tornar. A gente só considera a maldita conta de luz pra pagar.

É sempre quando uma parte da nossa firme estrutura cai que nos damos conta que ainda podemos ser o que quisermos. Ou quando não temos emprego, namorado ou residência fixa. Melhor pensar que se pode ser qualquer coisa do que pensar que no momento não se é coisa nehuma. Que venham os próximos 5 anos... com todas as surpresas que tiverem que vir. I'm ready!!

"Life is not about finding yourself, life is about creating yourself."

George Bernard Shaw

à Paname*

2010-08-16T05:07:00.001-07:00

Então, no sábado dia 7, pegamos o trem para Paris. Descemos do TGV e começou a maratona do metrô e nem preciso dizer que de cara descemos na estação errada e começou a chover. Quando chegamos no apartamento da amiga da Cindy, lá na pontinha noroeste da capital dos franceses, eu já sabia de cor o mapinha da subway.

E assim passamos seis dias em Paris. Entre trem, metrô, ônibus e barco. Visitamos o Louvre e entramos no empurra-empurra para ver a Monalisa, indiferente à tanta fama, tanta gente. Perdemo-nos entre esculturas, quadros e objetos caros. E saímos lá, ansiosas por ar, comida e vida terrestre.

Sentamos no "Jardin des Tuileries" com sanduíche, suco e sobremesa e fizemos nosso próprio banquete, do lado de fora da sala de jantar de Napoleão. Dali fomos parar na Place du Carrousel, onde andamos de Air Swing, porque a roda gigante era muito romântico. Seguimos em direção ao Obelisque e atravessamos a Place de La Concorde.

Caminhamos pela Champs Élysées, trocando conversa fiada e enfim chegamos no Arc De Triomphe. E assim foi no dia seguinte e no outro, levamos a vida entre os degraus e luzes da Torre Eiffel, o silêncio intrigante da Place de l'Ópera, as cortinas caras do Castelo de Versailles, as pontes do Rio Seine, os portões fechados da Catedral de Notre Dame e as velas acesas em Sacré Coeur. Os espetáculos de teatro e música em cada esquina dos pontos turísticos, as lojinhas de souvenirs e todos os turistas com seus olhares curiosos e máquinas fotográficas.

Tudo alinhavado pelas linhas ágeis do metrô e com paradas estratégicas para uma cerveja e uma salada. Até o dia em que resolvemos fazer sanduíches em casa, colocar a mochila nas costas e pegar o trem para Disneyland Paris. O dia que choveu pela segunda vez.

E lá, embaixo de chuva, voltamos a ser crianças. Pulamos de um lado para o outro e só nos demos conta que já não temos tanta energia assim, quando acordarmos no dia seguinte morrendo de dor nas costas e nos pés.

Sexta-feira era hora de voltar para casa. E por mais linda que Paris seja, eu queria um colchão que não fosse de ar e um ar que não fosse de Paris. Ser turista cansa. Cette vie c'est trop dure!

À bientôt, Paris!

*Paname é como os franceses carinhosamente se referem à Paris. O apelido vem lá do século 20, quando operários escavavam o Canal Panamá e popularizaram os chapéus equatorianos usados na obra na capital francesa.

prier

2010-08-06T12:34:00.000-07:00

Nascida católica nunca fui praticante, mas sempre rezei. E ainda teve uma época em que eu ia à igreja, mas não rezava. Só sentava lá pelo silêncio. Nos tempos de EUA, a única coisa que eu fiz foi questionar a minha religião e em dois anos só entrei em uma igreja com o propósito de rezar. Mesmo assim, eu sempre pedia para as pessoas que tinham fé rezarem por mim.

Cheguei na França e mesmo sem ter as respostas para as minhas tantas perguntas, decidi que eu era mais feliz quando eu tinha fé. Ajoelhei na Catedral em Toulose e pedi minha fé de volta. Deus devolve a minha fé.

Então outro dia, resolvi que eu iria sair de casa SÓ para ir à igreja e com o único propósito de rezar. Sem essa de turismo. Peguei a bicicleta da mãe da Cindy, anotei o número da casa num papel (em caso eu me perdesse) e sai pelas ruas da cidade deixando a Mama morta de preocupação.

Era só seguir reto até o centro. E a igreja deveria ser no centro. Eu não conseguia me lembrar, mas achei que não podia ser tão difícil assim. Cheguei na rua principal olhei pro céu e nada de cruz. Então lembrei que o escritório de turismo era ali por perto e dobrei à direita.

No mesmo instante, ouvi um sino. Não pode ser, pensei, mas juro que ouvi e acabei seguindo reto ao invés de dobrar. Reconheci as ruelas e lembrei de ter visto uma noiva naquela suposta igreja. Cheguei lá e nada de cruz. Não era igreja, e sim um hotel. O sino deve ter sido na minha cabeça e a noiva devia tá lá só tirando foto na escada.

Estacionei a bike e resolvi entrar pra pedir informação. Parle vous anglais? Um pouquinho, disse a moça atrás do balcão. 5 minutos depois sai de lá com um mapa, com as ruas que me levariam à catedral traçadas em vermelho. Merci beaucoup, au revoir!

Lá vai eu e a magrela ruela a baixo. As pessoas caminhando de um lado, carros do outro, mapa voando na cara. Até que achei a Rue Grande e dali reconheci o caminho para a igreja de verdade.

Estava vazia. Peguei uma vela e depositei dois euros na urna. A igreja era em forma de cruz, aliás várias igrejas aqui tem esse formato, se não todas. E mais de um altar. Tinha vários santos e cada um tinha seu próprio candelabro. Mas era tudo muito sinistro, pra falar a verdade. Fora de ordem, de uma maneira que eu não sei explicar.

Fiz a volta no altar principal e notei que o castiçal do Santo Antônio tinha uma vela só e resolvi que era ali mesmo que eu ia rezar. Não que eu precise de marido, noivo ou namorado. Pelo contrário, preciso só de um jeito nessa minha história. Pedi e, claro, agradeci. Sou péssima nessas coisas, mas fui muito sincera e sempre vale a tentativa.

Saí aliviada e pronta para cometer o pecado da gula. Do tipo: já rezei, agora posso tomar um sorvete que não engorda! Mas acabei optando por um suco de laranja. Parei no quiosque e pedi um suco natural de laranja com meu francês "bão". Ainda bem que laranja em francês é orange. Bon journée. Merci, à tout à l'heure.

Tomei meu suco de canudinho e resolvi que já era hora de voltar pra maison. Afinal, eu ainda tinha que descobrir como voltar pra lá. Por mais sorte do que competência, encontrei a rua certa e voltei na contramão mesmo, sem querer arriscar de me perder.

Na volta, ouvi alguém falando em português e pensei: primeiro o sino, agora português. Estou ouvindo demais. Mesmo assim, quase que automaticamente, parei a bicicleta e perguntei: - português? E depois da resposta afirmativa, emendei: - brasileiro?

E foi assim que eu conheci dois paraíbas aqui em Valence. O Victor e o Arthur. Nunca tinha visto um paraíba na vida. Agora já conheço dois! Conversamos um pouquinho em "brasileiro" e seguimos nossos caminhos. E assim foi minha pequena aventura do dia!

culture

2010-08-04T07:33:00.001-07:00

Gostaria de poder dizer que a França é um poço de cultura, mas aposto que eles encheriam o poço com baganas de cigarro até o topo. Portanto, digo que esse país é um grande cinzeiro de história e arte. Todo mundo por essas bandas fuma. Ou quase todo mundo, o que seria um charme se não fosse tão mal cheiroso e poluente para o meio ambiente e para os pulmões franceses e de seus visitantes.

Fumar é mania nacional. E não se trata de hobbie, é tudo muito profissional. Se o trem para na estação para pegar mais passageiros, tudo mundo sai, dá umas tragadas na beira dos trilhos e embarca de novo! Haja nicotina!

A despeito da cultura do fumo e da arte de fumar, eles também se entorpecem com cultura e arte de verdade. E todo mundo sabe disso. Mas, não estou falando do Louvre. Pelo menos não por enquanto.

Estou falando da arquitetura, das ruelas com prédios e prédios tombados, dotados de uma beleza feia e velha. Falo da arte de se vestir e da cultura da moda estampada dos pés a cabeça [abre parênteses - SAPATOS - fecha parênteses]. Do teatro de rua e dos shows em praça pública. A arte da comida e a ciência do vinho. Ai, o vinho.

E ainda da história embutida em cada pedra dos castelos medievais, dos resquícios das guerras santas, das capelas e catedrais espalhadas por todo o sul do país, dos rios de água clara e das plantações de lavanda, margaridas e uvas. Do cheiro bom de natureza e de perfume também.

Semana que eu vem eu volto com as impressões de Paris.. o centro de tudo isso. Mas que fique registrado que há muito para se ver.. bem além da Torre Eiffel.

août

2010-08-01T04:59:00.000-07:00

Sempre tive uma implicância com o mês de agosto. No Brasil, é o fim do inverno e eu já não aguentava mais o frio. Contava os dias para setembro. E para o primeiro de setembro quando eu já ansiava por mais um ano de vida. Depois disso, logo era primavera e em seguida verão e o ano acabava num estalar de dedos.

Nos Estados Unidos, a minha implicância com o mês de agosto se abrandou. Era fim de verão, fim das férias e um ar fresquinho tornava dias e noite mais agradáveis.

Ainda assim, eu ansiava e temia. Ansiava para recomeçar o ano escolar dos meninos (e o meu tbm) e para eu voltar para a minha rotina de Au Pair. Temia pela partida da Cindy e de como seria repetir mais um ano fora de casa.

Ô mês-inho do desgosto mesmo, esse agosto. E ainda por cima tem 31 dias essa coisa chata.

Pois bem, este ano recebi o mês de agosto com o meu maior sorriso. Chegou o agosto! Finalmente. E eu mal posso esperar para viver cada diazinho desta jornada.

Quero aproveitar todos esses últimos momentos fora de casa e voltar logo com a mala cheia de histórias e saudade!

30 dias, Dudu! E a mana vai estar aí!

manger

2010-07-27T08:17:00.001-07:00

Saí dos EUA com um pouquinho de esperança de perder os quilinhos extras que ganhei na terra do McDonalds. Pois bem, vim parar no lugar errado. Era para eu ter ido passar as férias em algum lugar perto da Etiópia ou ter ido fazer uma perigrinação na Índia que nem a autora do livro que estou lendo.

Mas não, vim para França - terra do comer e beber bem. E como toda a gordinha que se preza, eu odeio gente magra e adoro comer! Então quando eu não falo c'est bon, eu falo, oui bien mangé. Para dizer, por favor parem de me dar comida!! Sim, porque eles não param nunca. É a janta com o vinho e depois o queijo (ai preciso de um parágrafo só para o queijo) também com o vinho.

Depois da janta tem sobremesa, café e um licor digestivo. E eu já estou pedindo socorro! Ainda bem que não fumo, porque eles ainda tem energia para acender um cigarro depois de toda essa maratona.

No meu primeiro dia na casa da Cindy, descobri o meu pote preferido no mundo. O pote de queijo na última prateleira da geladeira. Lá sempre tem no mínimo uns quatro diferentes tipos de fromage. Alguém me perguntou qual era o meu preferido e eu não soube responder. Não que eu saiba responder patavinhas em francês, mas eu não saberia responder em nenhuma língua.

Então todas as manhãs ou tardes, de acordo com a hora que a bela adormecida aqui acorda, eu tomo o meu expresso e como queijo com biscoito. O que eles acham muito esquisito.. já que eles comem depois da janta (e eu não, porque já estou literalmente entupida).

Comer é um ritual maravilhoso na França, que começa com a beleza dos pratos e termina com as pessoas "satisfeitas" (com excessão da Fabianas que estão empanturradas). Ninguém leva sobra do restaurante pra casa, só as Fabianas.

Nou vou negar que, por motivos financeiros óbvios, tive que encarar um Quick - a versão francesa do McDô (MCDÔ mesmo, eles não pronunciam McDonalds). E até o Quick ou o McDô tem seu charme.

Também não podia deixar de comer o famoso e crocante (e) maravilhoso quichê, o sanduíche quente chamado monsieur croque ou croque monsieur - muito típico - e a pizza aos 4 milhões de fromage.

Para piorar a situação, vim parar na casa de um descendente da Sicília. Papa, como carinhosamente me adonei do pai da Cindy, é o cozinheiro oficial da casa e entende tudo de molho e massa.

Enquanto Mama deixa tudo limpinho e lava a minha roupa todo santo dia com o amaciante mais cheiroso, Papa fica assoviando ou cantarolando alguma coisa na cozinha. E ninguém se opõe. Com toda a razão. :)

Toda a semana tem um prato especial para mim.. e por mais que a gente não fale o mesmo idioma, trocamos receitas como duas senhoras amigas desde a juventude. Hoje foi Penne à Bolonhesa com parmesão italiano. E semana que vem tem Lasagna!

Bon appétit!!

oui oui

2010-07-26T09:04:00.001-07:00

Bonjour, caro leitor.

Cheguei na França há 20 dias atrás e tenho a sensação de a recém ter saido daquele vôo executivo Frankfurt - Lyon. Era uma terça-feira quente no começo de junho, mas eu nem sequer lembrava data ou dia da semana. O cansaço de um dia inteiro em tráfego aéreo e o vazio pesado das malas me deixou meio fora de órbita.

E assim segui na minha órbita, fora de órbita, pelos primeiros dez dias. Talvez eu ainda esteja na minha própria órbita, vivendo no meu próprio planeta nessa pequena vila chamada Valence, cercada por montanhas e antigos castelos.

Apesar da brevidade dos dias e das longas noites de insônia, estou me divertindo o máximo que o meu corpo mal dormido permite e absorvendo tudo o que consigo do francês e da cultura francesa.

É fato que o chuveiro não gosta de mim nessa casa. Já tive que tomar um e outro banho frio e até um de gato certa vez, pois não sabia como ligar a maldita ducha e não ia sair enrolada numa toalha pela casa pedindo ajuda numa língua que eu nem sei falar.

E por mais que eu tente, eu não sei falar. Então, como não sei falar, não falo muito. O que deve soar gritante aos ouvidos de quem me conhece. Fico na escuta de tudo, tentando decodificar uma palavra e outra e escuto-me constantemente a dizer c'est bon, c'est bon-c'est bon ou c'est bon huh?! Querendo dizer tá bom, tábom-tábom ou é bom né?!

Eu até entendo o que eles falam. As palavras não são tão assustadoras quanto parecem se ignorarmos os vários ne pas huh e r's que eles colocam no meio de tudo. Todo e bom francês tem aquele bichinho na garganta e parecem dizer tudo pela metade. Nada é dito como se escreve. Ai que saudade dos s's.

Nesses 20 dias de Europa, não fui a nenhum outro país, não dormi em nenhum aeroporto ou albergue e não tenho um milhão de fotos nos lugares que todo mundo que vem pra Europa tem. Mas c'est bon!

Todo o santo dia aprendo uma palavrinha em francês e tomo a minha biere de prestige - nada como uma boa Heineken para celebrar o verão. Todo mundo por aqui faz de tudo para eu me sentir em casa e me enchem de beijos, comida, cuidado e vocabulário - tem até um quadro negro na cozinha com as minhas palavras novas!! Como gostam de beijos esses franceses. 3 beijinhos pra lá, 3 beijinhos pra cá. Na chegada, na saída, de noite e de dia.

Depois de dois anos de apertos de mão e abraços desajeitados dos americanos, os bisous dos franceses só me fazem pensar que estou a cada dia mais perto de casa...

A bientôt!

fireworks

2010-07-18T17:54:00.000-07:00

Cheguei nos Estados Unidos um dia depois da Independência do Brasil. Ainda me lembro de entrar naquele avião no domingo feriado de sete de setembro. Lembro da ansiedade que explodia em mim, das lágrimas que faíscavam nos meus olhos e da saudade que já estourava no meu peito.

Curiosamente, deixei os Estados Unidos um dia depois da Independência dos Estados Unidos. E ainda me lembro dos fogos de artifício iluminando o céu daquele domingo feriado de 4 de julho. Lembro do assovio dos rojões, do colorido das luzes e dos mesmos estouros de saudade antecipada.

Voei para longe na manhã seguinte. O céu festivo da linda noite de verão, amanheceu triste no meu coração. "É hoje", pensei. E eu queria tanto que aquele hoje passasse rápido ou que não passasse, nem sequer existisse. Mas tinha que existir. E existiu, ensolarado, sem nem se importar com a nossa particular chuva de lágrimas.

Entre aviões, aeroportos e confusões, aterrisei em lugar nenhum. Lugar nenhum que sossegasse o coração... mas aguentei o rojão.

A despeito das noites não dormidas, das palavras não entendidas e de todas as mudanças repentinas, uma semana depois lá estava eu debaixo de um céu colorido de fogos de artifícios: Viva La France.

E apesar de todas as coisas que não fazem sentido e de todos os sentimentos que mexem comigo, fogos de artifício outra vez gritavam ao meu ouvido. E eu me deixei encantar, sonhar, questionar. Deixei-me ensurdecer, reviver, surpreender. Explodir, refletir e sorrir.

Vivi todos os verbos em todos os tempos de todas as formas entre um estalar e outro. Experimentei um pouquinho de todas as emoções que habitam o meu aqui. Lembrei que sentir é privilégio dos vivos. E que viver é isso aí.

Um carrossel.

resumindo..

2010-07-12T16:50:00.000-07:00

Primeiro foi o ar fresco do fim de verão, o novo, o desafio, a euforia.

Vieram as folhas do outono, as coisas fluíam e os dias voavam janela a fora.

Chegou o frio e a saudade bateu, mas não faltou calor para aquecer o coração. O branco da neve acabou por colorir os meus dias e nada foi em vão.

Por falar em cor, a primavera espiava na esquina. Vieram as flores, a brisa e muita adrenalina. Respirei fundo o perfume da estação e quando terminei de soltar o ar, já era verão.

Mal tive tempo para tanta diversão. Uma onda de aventuras me levou para lugares em que eu nunca estive e para emoções que eu nunca tinha sentido até então.

E tudo foi tão bom, que decidimos fazer outra vez. O outono, o inverno, a primavera e outro verão.

Agora é hora de ir embora e o coração de alegria e de tristeza chora...

Fica aqui o registro e o resumo da ópera:

farewell

2010-06-16T10:57:00.000-07:00

"Not just an Au Pair... She's an adventure!"

happy, still.

2010-05-24T08:12:00.000-07:00

meu canto

2010-04-26T16:30:00.001-07:00

Faz dias que eu mergulho nos meus pensamentos e chego a esboçar um texto ou outro mentalmente, quando algo me puxa para a superfície e acabo perdendo o fôlego para escrever.

O blog sempre foi um lugar de respostas. Minhas respostas para as minhas próprias perguntas, soluções para os meus problemas, polêmicas e críticas das minhas inquietações. Muito egoísta, eu sei.

De repente, aqui me encontro com mais perguntas, sem tantos problemas e as mesmas inquietações de sempre. Embora sem respostas, sem soluções e sem vontade de levantar as polêmicas em vão. Como se as pessoas fossem desmerecedoras da minha opinião. Muito prepotente, eu sei.

Mas aqui estou eu, com uma coceira que coça. Uma vontade de escrever, nem que seja para dizer que eu não sei mais o que dizer. Ao menos assim, ainda digo.

Não digo nada do que se passa aqui dentro. Do turbilhão de fatos e emoções que se perderam na ordem das descrições. Não tem mais começo, meio ou fim. Virou dúvida, pergunta sem resposta. Virou vida vivida e as palavras não conseguem acompanhar as emoções.

Emoções que vem e vão. Mas as palavras, não. As palavras ficam. E por isso aqui as registro, pelo puro e simples prazer de escrever.

Pela minha verdade tão óbvia de que sempre quando me perco me acho aqui. Sempre quando não tenho para onde ir, eu venho para cá.

jornalismo que não morre em mim

2010-04-22T19:00:00.001-07:00

*Gallery at Moore College of Art & Design - Philadelphia, PA.

josé

2010-02-22T07:58:00.000-08:00

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama protesta,
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,

seu terno de vidro, sua incoerência,
seu ódio - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse…
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, pra onde?

Carlos Drummond de Andrade

gostar

2010-02-01T11:48:00.000-08:00

Teve aquele que a gente gostou e ninguém ficou sabendo. E provavelmente algum outro também teve por nós um secreto sentimento.

Teve aquele que a gente gostou que não gostou da gente. Nem querendo.

Teve o que gostou da gente, mas a gente não gostou em troca. Quem mandou esse mundo ser tão cheio de volta?

Teve também aquele que a gente gostou por um tempo e depois enjoou. Teve aquele que a gente pensou que gostou. E aquele que a gente simplesmente deixou de gostar.

Tudo isso até o dia de a gente gostar de alguém que também gosta da gente. Mas quem disse que só gostar é suficiente?

2010-01-19T20:21:00.001-08:00

"Cinderella said to Snow White

'How does love get so off course?"

relationship

2010-01-18T10:23:00.000-08:00

Toda a vez que alguém usa essa palavra no mundo dos solteiros é como deixar cair um copo de vidro no chão. Crash. Relationship? Nesses dois anos de solteirice coisa que eu não pronuncio é isso. Se eu falo é com o desdém dos avulsos. Uhg, re-la-tion-ship.

Para minha total surpresa, ele disse. Twice. Relationship, relationship. Ou mais vezes. O barulho do vidro espatifando no chão me deu um susto. Como assim, relationship? Por outro lado, o copo quebrado deu uma sensação de alívio, como se o pior já tivesse passado. A palavra já foi dita, era só juntar os cacos.

Na verdade, é disso que se trata mesmo uma relationship. Juntar cacos. E então juntar os nossos cacos com os cacos do outro.. e tentar não quebrar mais nada daqui pra frente. O medo de cortar um dedo, é o que torna tudo mais interessante. Mas ele, parece nem ter medo.

Falou, repetiu e vai falar de novo. Até eu parar de fingir que não ouvi.

yes

2010-01-13T10:24:00.000-08:00

I do, ela disse. Não, não era uma proposta de casamento. Era uma tentativa. Tentativa com mais probabilidade de dar errado que qualquer casamento. Mas ele quer tentar. Ele quer tentar, SE ela quiser tentar.

Quando as coisas chegam nesse nível já não cabe mais nenhuma pergunta. Afinal desde daquele primeiro dia, eles já estavam tentando. Agora vem a distância e depois mais distância. E quando mais longe eles ficam, mais perto parecem estar.

planos

2010-01-10T19:06:00.001-08:00

Nem sempre somos planejados, eu não fui, mas já nasci com um plano. Naquela época, o plano era da minha mãe, mas depois com o desenvolver do projeto que é viver, fui criando as minhas próprias estratégias.

Já tive muito planos. Alguns até infalíveis, que não falharam. Para os que falharam sempre existiu um plano B. Muitos de nós acham planejar loucura e adotam o não-planejamento como estilo de vida. Não eu, eu tenho um plano.

Os planos só são feitos para poderem serem refeitos, dizem os livres e desplanejados. Pois bem, eu planejo, desplanejo e planejo de novo. Faz parte do jogo para mim. O problema é quando não se joga mais sozinho.

E um belo dia percebemos que todos os planos podem perder o sentido em uma troca de olhares. E por mais que não se desista dos tais planos, é estranho ver como eles passam de imensos para pequenos e insensatos.

E como são instáveis, vulneráveis e patéticos os planos...

AH! Preciso de um plano para não me desfazer dos meus e ainda assim me encaixar nos teus.

sétimo dia

2010-01-07T22:03:00.001-08:00

Junto com o Ano Novo vem aquele um bilhão de expectativas. Promessas de uma vida nova. Tudo novo no Ano Novo. A novidade que dura no máximo uma semana. Pois bem, uma semana depois da maior revolução do caleandário, estou eu aqui, igualzinha. A única mudança significativa vai ser ficar um ano mais velha.

Não que eu não goste de virar páginas, noites, anos. Só não gosto mais do discurso. De repente, fiquei prática. Percebi que compramos um sapato novo, mudamos de apartamento, trocamos de carro, de telefone, de namorado e de ano. Mas o novo nunca vem. O novo é um processo lento, diário. Mudanças radicais normalmente são passageiras. Não se sustentam. Tão passageiras como mais um ano novo que logo ali, já passou.

As verdadeiras mudanças acontecem todos os dias. São discretas e silenciosas até assumirem a proporção que nos fazem percebê-las. Ai já estamos mudados. Mas, não entendemos essa dosagem. Não gostamos da sutileza do nosso existir. Queremos dormir gordos em 2009 e acordarmos magros em 2010. Esperamos a meia noite e de repente estamos apaixonados mais uma vez... estouram-se os fogos de artifícios e o mundo virou um lugar lindo. Afinal, Ano Novo, vida nova.

No entanto, a vida é nova todas as manhãs. Mesmo naquelas em que a gente não acorda a tempo ou não tem tempo para notar. A vida é nova em cada minuto, no qual agora estamos vivos e no minuto seguinte estamos mortos (clichê, mais verdade de todos).

A vida é nova até na hora da morte. São as situações do dia a dia que nos renovam. A água no rosto, o sorriso espontâneo, o beijo bem dado. Aquele café bem a calhar, a carona num dia de chuva ou sei lá o dinheiro achado no bolso da calça. A vida não tem hora nem data marcada para mudar. A vida muda. A gente muda a vida. E pode ser agora nesse instante.

Mudamos para o novo e o novo logo fica velho. Somos assim por natureza, dinamicamente inconformados. Ás vezes, achamos que mudamos e no fundo só mudamos mesmo foi a cor da fachada pendurada na nossa testa. E afinal, para que tanta mudança?

Porque não mais aceitação, adaptação e reajuste? Porque não mais paciência e gratidão pelo bom e velho velho? Aquilo que temos, aquilo que somos. Acredito que nos falta mais de nós mesmos. Mais de reconhecimento. Algo que perdemos no meio do caminho. Que deixamos em algum ano velho. Algo que fez o Chase de sete anos chorar na virada dizendo que ia sentir falta de 2009. "Such a good year".

A vida nem sabe que ano é esse e qual ano virá. A vida não sabe se hoje é segunda ou terça, fevereiro ou abril. A vida é vida sem todos esses ritos que nós inventamos. A vida é simples demais. A gente que enfeita e enfeia.

Por isso e muito mais, desejo a todos um ano novo velho. Impregnado com as nossas antigas memórias, nossos velhos amigos e discos. Desejo nenhuma mudança especial ou bombástica. Desejo que sejamos os mesmos e que continuemos mudando a cada segundo, continuemos aprendendo, desenvolvendo. Plantando e colhendo. Hoje, amanhã, em 2010 ou 2020.

estranhos

2009-12-24T19:40:00.000-08:00

Pararam lado a lado no meio fio da calçada. O vento frio de dezembro agitava cabelos e casacos.

Atravessaram a rua no mesmo instante. E seguiram no mesmo passo, no mesmo compasso. Direita, esquerda. Ombros encolhidos, mãos no bolso.

Assim caminharam por um longo minuto. Um sentindo a presença estranha do outro. Sem olhares ou esbarros. Apenas ritmo. Pessoas na direção contrária. Pessoas mais ágeis e outras que ficavam para trás. Pessoas em um outro ritmo. Diferente do deles.

Um quarteirão depois ele virou para um lado, ela virou para o outro. E eles nunca nem sequer se viram...

geladeira

2009-12-07T10:02:00.000-08:00

Neva lá fora, mas aqui dentro a geladeira estragou. Aí fica a Fabiana de castigo em casa para esperar o cara que vem arrumar a geladeira.

Meio do dia, tá lá a Fabiana espirrando que nem uma louca, toda descabelada.. bate na porta o cara que veio arrumar a geladeira.

Chegou na cozinha todo sério e cheio de pose. Todo entendido da geladeira. Olhou, olhou, trocou meia dúzia de palavras e seguiu lá, absorto no dilema da geladeira.

Aí o moço da geladeira resolveu arredar a geladeira. Lá atrás ele me deu uma espiadinha e perguntou: - How long do you live here (quanto

tempo você/vocês mora (m) aqui?

-ME? perguntei eu, já dando uma ajeitadinha no cabelo. One year, respondi na seqüência.

- Um ano??, ele falou supreso.

Então, percebi o foco da questão e disse: - mas a família com a qual eu moro já deve viver aqui há uns seis anos.

- Huuum.

- Por quê? disse eu, para ver até onde ele ia.

- Porque tá bem sujo aqui atrás, retrucou ele sem cerimônias.

Bem feito, né? Quem mandou eu perguntar. Ainda com a cara rachada, falei:

-Well, eu não sou responsável por esse tipo de limpeza. Só cuido das crianças.

Tirei o meu da reta e sai de cena. Aí ele, mais amigável, ficou lá de conversa mole, arrumando a geladeira e se derretendo para mim. oO

Uma pena que ele não era assim uma Brastemp. :P

branco

2009-12-05T17:55:00.000-08:00

No primeiro olhar parece chuva. Uma chuva grossa. Cada pingo respinga outros tantos pingos. Os pingos aos poucos, transformam-se em pequenos flocos. Floquinhos. Fofinhos mas vazios. Aerados.

Cai de cima, porque não poderia cair de baixo, mas não cai pesada que nem chuva. Não se esborracha e nem se alaga no chão. Flutua. Hipnotiza. Vem de frente ao rosto. Gira no ar e aterriza. Cheia de graça.

Começa assim, devagar. E rapidamente toma conta da paisagem. Silenciosamente colore o cenário de branco. Esconde o verde da grama e destaca cada galho das árvores, antes imperceptíveis. Invisíveis, eles ganham vida na pintura. Muitos e miúdos formam exércitos, esqueletos, esquadrões. Gritam.

É como se uma cortina branca fechasse a janela da primavera, recém saída. Mal veio o outono, e as folhas já foram varridas. Agora tudo dá lugar ao branco. Nada pálido, embora mais branco que a brancura. Branco vivo. Luminoso. Gelado.

O gelo que derrete entre os dedos, arrepia a espinha e resfria as têmporas... também aquece. Gela a alma e esquenta o coração. Que lindo. Dá vontade de ser criança de novo.Deitar e rolar, escorregar. Ou sentar no parapeito da janela e ficar ali, olhando. Vendo cair e caindo em pensamentos.

O branco fascina e assusta. Medo do frio que dói e da dor dos que deslizam neve a dentro. O bonito e o feio no claro. No branco. Assim.

feira

2009-12-04T18:48:00.000-08:00

E toda sexta, ela jurava que não ia sair. Sexta é dia de feira.

2009-12-03T17:46:00.000-08:00

Por todos os textos que eu nunca escrevi.

Pelos textos que eu comecei e nunca terminei.

Pelos que eu terminei, guardei e perdi.

E por aqueles que eu ainda tenho guardados.

Por todos os textos que eu joguei fora.

Pelos que eu joguei fora antes mesmo de ler.

Por todos os textos que eu escrevi e publiquei.

Pelos bons e pelos ruins, pelos bobos e pelos bravos.

Por todos os textos que fizeram sentido.

Pelos que não fizeram sentido.

Pelos que foram verdade e pelos que foram mentira.

Pelos lidos e comentados, mas principalmente pelos rejeitados.

Por todos os textos que me perseguiram por dias, semanas e meses.

Os quais insistiram em serem escritos e pelos que desistiram.

Por todos estes é que muitos outros ainda virão... Mesmo que eu não queira, mesmo que eu não escreva, mesmo que eu não publique ou não guarde. Virão.

thanksgiving

2009-11-26T11:37:00.000-08:00

What are you thankful for? So, this is it. One day of the year, we decide talk about what we are grateful for. This one day, we don't ask, we don't complain. We thank, we give and we receive.

The next door neighbors received something more than special today: a baby. Just like that, a health, cute and little newborn.

They've been trying to adopt a baby for years... and today just happened. They knocked our door saying: we have a baby. And we were stunned for them. We walked across the street and there he was. Already, so over loved and protected for his two moms glowing.

We could touch their happiness. It's was surreal. And there I was, listening about how they had to run to the hospital, sign papers, talk to the biological parents and walk under the curious eyes of all the nurses in the place.

How they fought to be able to bring a baby home. How much they went trough until they decided became two moms. And if you are thinking this is hard.. it might be.. but today it didn't seemed hard at all. If you look at them you just got the feeling they can do everything.

It was so much of a fulfilling... they had like an hour and half of sleep and they looked just great. Someone in the room asked what they need. Nothing. Nothing else.

So, yes, It was the best thing ever. I was so touched. So, I'm thankful for them. For that. For got the chance to share such an intense moment.

I don't even know why I'm writing in English. It's probably gonna have a lot of mistakes or weird sentences constructions, but I don't care. I'm glowing.

speechless

2009-11-23T17:18:00.000-08:00

Acordei sem as palavras. Os pensamentos estavam lá, mas as palavras... puf. Afinal para que palavras? Sendo que as palavras viraram sílabas e mais nada.

Ficaram vazias, inócuas, pálidas, repetitivas e chatas. Reduziram-se à gramática, à gráfia, ortografia. Viraram fraude, cópia do que já foi dito. Tornaram-se simplórias e previsíveis, como as pessoas. As pessoas, mais que as palavras. Tão, tão óbvias.

Tudo mundo virou tudo e nada, uma contradição. Todo mundo quer ser "simplesmente eu mesmo" ou "o que for preciso ser". Todo mundo ficou igual por querer ser diferente. Inclusive eu.

Todo mundo virou menina-mulher, uma metamorfose ambulante, ou descubra se você puder.

Eu cansei das palavras, para não dizer das pessoas. Cansei de mim. Cansei de falar. Cansei até de escrever. Cansei desse blábláblá, desse trê-le-lê.

Concordo para discordar e mordo os dentes para não me pronunciar. Sinto assim não desperdiçar o diálogo que ainda existe em mim. Ou melhor, o monólogo.

Vou calar. Vou poupar. Vou juntar as letras e formar as palavras só para mim. Ao invés de jogar aos ouvidos de quem não ouve, aos sentidos de quem não sente ou aos pensamentos de quem não entende. E quem entende?

Todo mundo está imerso demais em seu "eu em si mesmo". Eu seu "estado de ser, livre e em paz". Ou "feliz demais da vida", para poder qualquer coisa questionar.

Todo mundo é como todo mundo. Um infinito de possibilidades, por lástima, inexploradas. Pois bem, calarei. Em épocas de mesmice, as palavras ficaram mesquinhas, pequeneninhas na boca de quem as diz. Quase que inaudíveis.

Letra maiúscula, ponto final. Nada a declarar. Nada a acrescentar.

neutro

2009-11-09T17:42:00.000-08:00

Sabonete neutro, shampoo neutro, sabão neutro. O neutro faz bem para pele, para o cabelo e deixa o branco mais branco. Ser neutro é o novo posicionamento. É o novo ser tudo sem ser nada.

Nem elétrons ou prótons: neutrons. Sem carga elétrica, sem força, sem tensão. Talvez, neutralizador e só. Sem adesão, sem opinião. Só com o muro. Nem masculino, nem feminino. Na cerca. Um terceiro gênero. Um terceiro lado. Um meio termo. No meio, sem ser metade.

Indistinto, não-identificado. Nem marcado ou colorido. Nem isso, nem aquilo. Inerte, indefinido, desapercebido. Vago, mas bem educado. O neutro é assim, aquele cara coerente, calado. Nem ácido, nem alcalino, nem doce e nem salgado.

O neutro é o verbo que não exprime ação. Exprime estado ou fenômeno, mas não é ativo nem passivo. O neutro não é quente, não é morno e não é gelado.

O neutro não é nada, é nada. O neutro não é nem negação. No entanto, todo mundo já quis ou quer ser neutro. Como se fosse possível. A neutralidade não existe. Anda de mãos dadas com a anulidade e morre de vontade de ser algo de verdade.

querer

2009-11-04T17:24:00.000-08:00

Querer a gente quer. A gente sempre quer. E além de querer, a gente quer mais. Sempre mais. A gente chega a jurar que um dia vai parar de querer. A gente enche o peito e diz - isso era tudo que eu queria na vida, mais nada.

Mentira. A gente não conhece o tudo, o todo. Sempre falta, sempre sobra. Nunca serve. Nunca nos serve. Pelo menos, não por muito tempo. A falta de querer não dura. A gente consegue o que quer, ai quer outra coisa. Quer diferente. Quer mais. Quer menos. Mas a gente sempre quer.

Eu sempre quero. Quero-quero. Queria mesmo era parar de querer. E como se já não fosse o bastante tanta inconformidade, pior do que tanto querer é querer sem nem saber o que se quer.

2009-11-01T18:10:00.001-08:00

E de tanto tentar, um dia a gente consegue.

red polka dot

2009-10-26T20:05:00.000-07:00

Summer 09 - Outer Banks, North Carolina.

viva a tentativa

2009-10-24T19:33:00.000-07:00

Tentar. A gente tenta. Mais do que isto, a gente insiste. Persiste. Desistir nunca foi uma alternativa. Desistência é opção de luxo. Deixar de lado, não resolve. Adia, alonga, prolonga. E em algum momento lá estamos nós: tentando outra vez.

Tentamos isto, tentamos aquilo. E isto e aquilo nos tentam. Tentamos resistir. E vez que outra, resistimos à tantas tentações. Até nos darmos conta que resistir também nunca foi uma alternativa. A resistência é opção de luxo.

O luxo daqueles que não precisam tentar, nem desistir ou resistir. O luxo que vem embrulhado em papel de seda e fita de cetim. O luxo que desconhece a luta. O luxo, sem lutador. O luxo imaginário dos que resistem à realidade tentadora. O luxo dos que se dão ao luxo de desistir, às vezes, sem nem tentar.

E nós? A gente continua tentando. A gente não tem luxo. A gente têm vida.

só pra constar

2009-10-23T08:49:00.000-07:00

perdido

2009-10-21T15:21:00.000-07:00

Não sei onde foi. Em qual curva, em qual parada, que direção errada. Não sei quando e muito menos como. Em que bolso, em que bolsa, em qual sacola. Pode ter sido embaixo da cama, no lixo da cozinha ou no meio da grama.

Talvez foi na pia do banheiro, no ralo do chuveiro, no meio de um sonho de cara no travesseiro. Não sei se foi atrás porta, naquele vaso de flores ou numa rua torta. No fundo falso da mala, embaixo do sofá ou no carpete da sala. Na janela do vizinho, no papel do bombom ou naquela taça de vinho.

Não sei. Foi na mesa do bar ou na pista de dança. Na gaveta do escritório, na fila do banco ou no banco da praça. Na correspondência antiga, nas revistas de espera ou nos livros na estante. Não sei nem em qual instante, se foi no prefácio, no meio ou no fim.

No refrão da música, na rima do poema ou no foco da foto. No cesto de roupa suja ou será que esqueci no porta luva? Na areia da praia, no azul do céu, no alto das montanhas ou dos prédios da cidade.

Não sei se foi no cair das folhas, no cheiro das flores, no gelado da neve ou no calor daquele abraço teu. Não sei onde foi. Só sei que me perdi e agora não me acho.

guaraná

2009-09-29T12:26:00.000-07:00

O guaraná perdia o gás na geladeira lá de casa. Eu até que gostava, mas por uma razão ou outra nunca tomava. Este mês fez um ano que estou fora do Brasil, longe de casa, e aposto que tem um guaraná sem gás na porta da geladeira que ninguém toma.

Tsiiiii, fez a latinha quando puxei o anel ao contrário. Senti primeiro o cheiro e depois o gosto. Gosto de casa. Bebi um gole grande e outro e mais outro. Que sede de guaraná! Deve ter sido a saudade que virou sede. Ou a sede que virou saudade.

Nós, brasileiros, não penduramos bandeiras na janela de nossas casas, não fingimos não ter problemas nem tão pouco criamos mocinhos ou bandidos. Não temos medo de deixar nossa terra, nossa língua, nossa cultura e nossas famílias em busca de algo mais.

No entanto, continuamos sempre os mesmos. Não importa aonde vamos, nunca esquecemos o que somos e de onde viemos. Rodamos o mundo, experimentamos o novo, mas no fundo, estamos sempre à procura de um guaraná bem gelado. Mais do que orgulho, temos amor pela nossa pátria. Isso, porque assim como guaraná, somos originais do Brasil.

paciência

2009-09-25T11:32:00.000-07:00

É um jogo que se joga sozinho. Inspira. Expira. Respira. 1,2,3,4,5,6,7,8,9,10. Conte. Não se esqueça do valete. Paciência é a arte de colocar números, cores e naipes em ordem. Organizar sentimentos, racionalizar emoções, preencher lacunas. Inspira. Expira. Respira.

É um jogo de auto controle, aceitação, persistêcia e lógica - logicamente não perder o objetivo de vista. Virar todas as cartas na mesa é o que nos move. É a meta que controla o impulso de largar o jogo, desistir da sorte. Inspira. Expira. Respira.

É um jogo que se joga sozinho, se ganha sozinho e se perde sozinho. Isso porque se ganha de si mesmo ou se perde para si mesmo. E muitas outras coisas se ganham e se perdem no meio do caminho. Tantas e tantas outras coisas em jogo.

E assim jogamos. Desvirando cartas, embaralhando o baralho, contando, recontando e fazendo contas de cabeça. Assim jogamos o nosso jogo só, contando com um golpe de sorte e/ou mais paciência enquanto essa rodada não termina.

casa

2009-07-12T17:10:00.000-07:00

E ela foi. Foi para o meu chão que é o mesmo dela. Voltou para o ninho que é o mesmo meu. Ela foi e na mala levou meus presentes. E só.

Quisera eu mandar o meu coração, ainda batendo como bate agora.

Quisera eu mandar meu par de braços e projetar abanos e abraços. Quisera eu mandar caras e bocas, beijos e sorrisos.

Quisera eu mandar meus olhos e ver reencontros, derramar lágrimas. Todas as lágrimas tão contidas, tão escondidas.

Quisera eu ir com ela, que por muito tempo ficou. Quisera eu também voltar para casa, mas um outro quisera me faz querer ficar...

bonita

2009-07-11T07:56:00.000-07:00

Ser bonita é tomar um banho rápido, vestir um vestido branco e uma sandália qualquer, colocar um lápis no olho, sair de casa sem pentear os cabelos, chegar na balada e ouvir:

- Your nose is so cute!

oO

receita de vó

2009-07-09T10:45:00.000-07:00

Aprendam como se faz rocambole de carne:

Tempera o guisado com tudo que eles gostam. Alho, sal e uma pimentinha. Ai amassa bem e abre num plastico. Recheia com o que tu tens em casa e enrola. Coloca no forno e espera assar. Prova para ver se esta bom e serve.

Simples assim.

Do you volunteer yourself to take the risk of your life?

2009-07-08T08:09:00.000-07:00

Yes. Essa foi a reposta seca que eu disse pra mim mesma na sala ja vazia. Todo mundo assinou sem ler e eu fiquei la, remoendo... Yes, Yes, Yes. As letras eram todas maiusculas e gritavam sob os meus olhos GET KILLED, HUMAN MISTAKES, MACHINES DISFUCTIONS, GET KILLED.

YES.

No dia anterior, eu liguei pro Skydiving Hawaii. Are you brazilian?, ele perguntou. Nao sei como ele sabia, mas ele sabia. Quantas pessoas vao saltar? Uma. So, It's JUST you. Yes, JUST me.

6:30 da manha daquele sabado me acordei. Era o ultimo dia que eu amanhecia no Havai. Me vesti e sai sem tomar o cafe ruim do hotel. Sem fome. 7 horas estaciona a van que foi me buscar.

-Are you ready for what you just put yourself into?, disse o motorista rindo.
-I gueeees, respondi eu com um sorriso amarelo.
-It's gonna be great, ele disse.
-It's gonna be crazy, eu disse.

Entrei no carro e la fomos no's a cata de outros skydivers pelos Hawaii a fora. Pessoal todo nota 10. Todo mundo meio louco, neh? Santorio total.

Atravessamos a ilha ate o North Shore. Chegamos e fomos direto pra tal sala. Eu e eu mesma nao tinhamos grupo. Ai umas das meninas da van, em sinal de compaixao, me convidou pra pular com elas. Pulo, claro.

Esperamos, esperamos, esperamos e o nervoso aumentando. Meio dia e nada. Nem sinal de fome. Tinha muita gente, mas de cinquenta pessoas. E, claro, um pingo de brasileiros. Ate batemos um papo em portugues pra relaxar! Pior eh que relaxa.

Colocaram os nosso nomes na janela. Fabiana - John and Nacho. Vai saber quem sao essas pessoas. Fabiana? John? Nacho? Fabiana era eu fora de mim, John era o instrutor gato e Nacho era o fotografo quase gato.

Ele colocou o equipamento e me disse assim: bota as maos em x no peito e pula. Dobra os joelhos, abre os bracos, levanta a cabeca e sorri para as fotos. So isso. Ta bom. E fomos.

Nao tinha mais volta. E eu nem queria, ja estava nas nuvens. O aviao pousou. Subimos. Subimos e subimos. A vista era a coisa mais linda que eu ja tinha visto. Eu nem respirava... Tensao total. Eles super descontraidos e no's nos dando conta que estavamos prestes pular de um aviao com desconhecidos. PULAMOS.

A Nicki foi primeiro e eu fui na sequencia. Parei na porta. Posei para foto e pensei: agora f****!

Pulei, dobrei os joelhos, abri os bracos e sorri. Sorri. Sorri. Depois deste ponto nem tenho mais palavras... perdi completamente a nocao do tempo e do espaco.

So me lembro de ter pensado "preciso respirar". A pressao era muito forte. Enchi os pulmoes de ar e comecei a gritar. Gritar de euforia. Gritei AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!

wooooooooooooooooooooooooooooooooooow!

O paraquedas abriu e eu pensei: estou voando. John parecia ter lido meus pensamentos quando disse: "do you wanna fly?". Of course, I do. Segurei as cordas e inclinei para esquerda e para direita, ziguezagueando entre as nuvens. Momento perfeito. "I would like to stay here forever!

Mas tive que voltar. E voltei. Sa~, salva e muito feliz. PRICELESS.

bola sete

2009-07-07T08:13:00.000-07:00

7 do 7:

# Aniversario da minha amiga Jo.
# Enterro do Michael Jackson.
# Aniversario de Pelotas, minha cidade.
# 10 meses longe de casa...

...espero que o lennon ainda me espere um dia na sacada.

independece day

2009-07-06T20:29:00.000-07:00

Foi no dia 4 de julho. Assisti aos fogos de artificio no dia 5. E hoje ja eh dia 6. Mas de nada importam essas datas. Eu tava nem ai pra Independencia dos Estados Unidos. Who cares? Bem, eles se importam.

Se importam tanto que lotaram o Park City em Lancaster e em provavelmente um monte de outros lugares around the country. Bonito. Achei muito bonito. E ate bati uma foto. Duas (hehehe).

Multidao eh uma coisa que nao se explica, "se sente-se". Viva o 4 de julho!

reinvenção

2009-07-05T13:57:00.000-07:00

O novo é tão necessário e tão prepotente. Não passa de um novo velho. O novo grita. Grita pelo menos por uma almofada nova no sofá batido. É a reforma urgente antes da casa cair. É jogar no lixo aquele tapete antigo.

Pois bem, decidi pintar as paredes da minha vida. Pintei a casa de vermelho poá. O meu novo velho. Tão velho como eu, que ainda sou nova. E tão vermelho poá como o meu travesseiro de criança. Aquele que eu carregava pra cima e pra baixo antes mesmo de me dar conta da minha existência. Ou menos ainda, das minhas preferências.

O "cecê", como eu dizia, foi feito pela bisavó Flora, se bem me lembro. Por baixo do forro vermelho com bolinhas brancas, se escondia um tecido amarelo clarinho e macio que o tempo deixou a mostra. O mesmo tempo que não apagou este detalhe da minha memória. Usado, arrastado, amassado, o meu travesseiro se acabou por se acabar.

A título de consolo e para calar o choro, a Vó Cleunice me fez um "cecê" novo. A réplica não me agradou. Embora também fosse vermelho e também fosse poá. Faltava o cheiro, a textura. Eu gostava do outro. Do velho.

Deixei de lado e fui crescer. Cresci, pelo menos um pouco. Hoje não tenho mais 2 nem 3. 20 anos se passaram e eu tenho um travesseiro, outra vez. Outro vermelho. Outro poá. Porque têm coisas que simplesmente não mudam.

A gente muda. O mundo muda. No entanto, o meu novo é o meu velho remontado. É o meu recriado, reinventado. Sou a minha reinvenção durante a minha própria revolução.